Voici une fic que je suis en train d'écrire mais qui est entièrement ficitive, il n'y a pas de fandom donc je ne sais pas si Ange Bleu peut la mettre sur la volonté. Je vous montre le premier chapitre, vous me dites ce que vous en pensez puis lockez le sujet si il ne respecte pas le règlement ^^
Les Écrits du destin Chapitre 1: La découverte de la lueur
Sept prêtres très talentueux dans le scellement des armes magiques furent choisis pour protéger, cacher, sceller une épée redoutable au nom d'Excalibur. Nightmare, chevalier maudit pour son envie de pouvoir créa la terrible guilde des chevaliers noirs pour tuer les prêtres protecteurs de l'épée parfaite. Les prêtres cherchèrent leur seul espoir de tuer Nightmare dans le futur et virent le nom de l'élu apparaître devant leurs yeux: Aaron. Mais le monde devra attendre cet élu du temps futur, c'est pour ça que les protecteurs de la lame parfaite devront tout faire pour la protéger...
Marchant de quelques pas lourds, d'un bruit métallique résonnant dans l'obscurité de la nuit. Le commandant des armées des chevaliers des ténèbres du nom de Rock Nathaniel, accompagné d'une gigantesque masse derrière son dos. Le ciel rougeâtre perçant annonçant la fin du jour accompagna l'entrée de l'homme vil sur le champ de bataille. Le sol taché par les divers sangs des victimes commença à résonner sous les bottes argentées du commandant tout juste arrivé sur le champ de bataille. Des membres humains et de diverses montures couvrirent cette rivière de liquide écarlate.
Sur cette vaste plaine prise par la folie des hommes, donnèrent une vue sur la gigantesque bataille qui s'y déroulait. Les cris hystériques des hommes happés par la guerre, pénétrèrent dans l'armure de Nathaniel le laissant totalement indifférent. Des soldats se ruèrent sur lui, hurlant pour se donner du courage, la vengeance des siens morts au combat allumèrent leur flamme intérieure. La différence se fit sortir dés qu'ils étaient à la portée du chevalier hanté par la haine, leurs mains tremblantes, avec les sabres hauts levés vers sa direction ne purent traverser l'incassable armure d'argent.
Abattant sa lame de bronze vers le métal de l'armure, le chevalier des ombres sortit sa massue gigantesque en direction de sa tète qui ne put s'empêcher d'être fracassé dans un coup d'estoc. Un autre soldat désespéré décida d'aller à sa rencontre pour tenter de le toucher mais sans espoir. Il subit le même sort que son prédécesseur. Abattu par l'immense massue hérissée de pointes appelée Apocalypse. Derrière ses pas, le sol devenait noir sombre comme une terre maudite par les abysses. Mettant sa main sur le pommeau de sa masse qui portait le nom de la fin du monde.
Cette poussiéreuse terre épongea le liquide vermeil présent sur ce vaste champ de bataille. Tremblant de plus en plus, a l'approche du commandant présent au sommet de la colline, les soldats ne purent empêcher leurs mains de trembler à l'approche du seigneur des ténèbres. Soulevant et abattant son énorme arme tel un fléau sur les ennemis à proximités. Des odeurs nauséabondes se dégageaient des cadavres étendus sur la vaste plaine. Les gravas tremblèrent, s'élevèrent dans les airs grâce à la magie du prêtre de terre présent sur les lieux lui aussi pour l'ultime confrontation.
Se réveillant dans un sursaut dû au cauchemar qu'il venait de faire d'une bataille. Aaron était un garçon âgé de sept ans à peine. Aaron était un garçon assez peureux, très prudent, il ne faisait pas confiance à n'importe qui. Prenant une de ses bouteilles de lait, il lui enleva le bouchon pour en boire quelques gorgées. Là où habitait Aaron était un endroit assez pauvre en meubles. Ils avaient été fabriqué par son père mort qui était menuisier. Sa mère est morte peu de temps aprés le laissant se débrouiller seul. La vieille voisine d'à côté se sacrifiait pour lui donner à manger vu qu'elle n'avait plus beaucoup de temps à vivre. Sa chambre n'étais pas très grande non plus, remplies de livres ne faisant que parler de ce monde violent et dangereux, Aelaig.
Aaron était un garçon assez petit. Du haut, de ses un mètre trente il ne pouvait pas voir grand chose, ses cheveux châtains tombant sur son front, de grands yeux violets donnèrent à son visage un aspect assez sympathique. Ses cheveux étaient couvert par un grand bonnet noir venant de sa mère. Un morceau de papier jaunie par le temps était cousu sur le bonnet avec inscrit dessus ces quelques mots mystérieux: «Ensis Ultimus a lamo purpureus a um.», son tee-shirt blanc était parsemé de diverses taches, son jean bleu foncé était rempli de quelques trous, tous différent des uns des autres.
Prenant son sac a dos de sa chaise de pin, Aaron vit une lueur bleutée provenir d'un livre de la bibliothèque. Regardant à l'intérieur du grimoire d'où provenait cette mystérieuse lueur, le jeune garçon commença à lire à haute voix quelques paroles de l'histoire du monde où il habitait.
« Dans les vastes plaines des ténèbres, la lumière triomphera un jour dans le futur. L'épée parfaite à lame rouge sang attendra l'élu qui saura remettre la paix dans le monde. Cette lame doit être portée par un être au cœur pur. Qui saura gagner l'âme de cette lame se verra attribuer le titre de roi»
Le serrant dans ses bras fins, Il décida de le prendre avec lui pour le montrer au vieux bibliothécaire du coin, Arthur Ashroom. Ce vieil homme était un expert aux vieux livres dans ce genre. Sa bibliothèque était rempli de livres parlant d'Excalibur, cette épée parfaite qui ressemblait à celle décrite dans le livre. De nombreuses personnes étaient présentes lors des journées du grand marché estival de Lunpa, ville réputée par ses brigands dangereux qui tueraient un membre de leur propre famille pour survivre. Heureusement, le petit garçon connaissait toutes les combines pour leur échapper si il était pourchassé.
Les nuages noirs se formèrent rapidement autour de la ville des brigands. Se concentrant dans un seul point ceci ne pouvait présager qu'une seule chose: Que l'un des généraux de Nightmare se trouvait pas loin et qu'il allait attaquer la ville. Une armée se rassembla autour des nombreux remparts que la ville avait en sa possession pour des attaques contre des ennemis de cette grande puissance. Entendant le son de la cloche dorée frappé frénétiquement par un marteau de platine. Un vieil homme à longue barbe observa le gamin partir se cacher pour ne pas participer à cette bataille.
De nombreux archers étaient présent dans les hauteurs de la vallée comme prêt à attendre qu'ils soient à leur portée. Tendant la corde de leur arc chargé d'une flèche qui pourrait percer un mur en béton armé de 20 cm d'épaisseur. Imbibant un ruban de lin blanc d'alcool, les brigands commencèrent à allumer leur flèche pour mettre le feu dans la vallée asséché depuis plusieurs mois. La flamme mit une lueur cruelle dans leurs yeux. Des hurlements pour se donner du courage et inspirer la peur se fit entendre de l'autre coté du mur. Le commandant de l'armée avide de pouvoir tendit sa main vers le ciel pour ordonner l'ordre aux soldats noirs d'attaquer cette ville et de tout saccager.
Entendant ce que le chef des ennemis avait prononcé, les tireurs d'élite tirèrent ensemble une volée de flèches enflammées. Les nuées ardentes des flèches en flammes dégagèrent un nuage noir de souffre. Semblant déchirer le ciel dans toute sa colère, ce ciel couleur ocre semblait être en colère contre les hommes avides de richesse. Les différents tirs provenant des guerriers aux arcs tuèrent de nombreux soldats à armure sombre. Elles avaient réussi à traverser les armures des simples soldats mais pas celle du froid commandant indifférent que ses soldats meurent au combat. Quelques légères brises de vent balayèrent le sol où allait se passer une bataille sans précédent pour Lunpa, la ville des formateurs de voleur à la sauvette.
Cette armure maudite froide, incassable et impénétrable. Le terrible commandant avait un surnom du a l'armure, démon des masses obscures. Des longues bottes argentées, un casque et un masque couvrant son visage déformé par la haine. Les saphirs qui ornaient l'armure reflétèrent les pulsions meurtrières de son propriétaire. Luisant d'un éclat rouge, les rubis du casque étaient comme enflammés quand leur possesseur étaient content à ce point là.
Les jambes avançant l'une après l'autre, Les archers voyant ce guerrier avancer vers eux décidèrent de recharger leur arc pour essayer de percer cette armure qui semblait indestructible. Se fracassant à la rencontre d'Apocalypse, Les flèches se heurtaient à l'immense puissance de Nathaniel. Les tireurs commencèrent à reculer pour qu'ils ne soient pas dans la portée de cette machine de guerre. Tout ce qui touchait une seule fois cette armure volait en éclat sans miséricorde. Cette armure distribuée par le roi des ténèbres, Nightmare. Se devait de être loyal envers lui, avoir une âme hantée par la haine, tuant grâce à la terreur qu'elle procurait. Pourfendeur de crane, cette armure montrait à tout les soldats des ombres que si des personnes contestaient ses ordres, elles n'auraient plus aucune chance de survie.
Quelques gouttelettes de sang sortirent des lèvres des victimes. Les corps inanimés des victimes donnèrent un sentiment de horreur contre un ennemi si difficile à tuer. La colère du vent se fit sentir. Entendant les cris des alizés se croisant, le guerrier incontrôlable sentit une magie pure, puissante qui n'était pas loin de cette ville. Serrant entre ses mains Apocalypse, son épée qui pouvait se transformer en une redoutable massue hérissée de pointes, il se prépara au combat difficile qui l'attendait. Regardant le vieil homme se dirigeant vers lui, armé d'une canne contrôleuse des vents.
« Qui es-tu vieil homme pour me stopper ma route avec une simple canne ?»
« Je m'appelle Macsen, prêtre ayant sceller une partie de l'épée divine d'Excalibur!»
Entendant ces quelques mots, la joie de Nathaniel explosa à l'intérieur de lui. En ramenant la tête de ce prêtre du vent, il toucherait une belle récompense. Saisissant son sabre caché dans le haut de sa canne en bois. Le vieux prêtre devait combattre pour sauver l'élu présent a quelques pas. Défiant du bout de sa lame l'homme qui semblait invincible, les deux adversaires se préparaient à combattre. Entamant leur duel de force titanesque, les deux guerriers tranchèrent, déchirèrent les tendons, les épées s'abattirent sans relâche sur les guerriers qui dérangeaient le combat.
Les métaux des épées reflétèrent les rayons du soleil qui allèrent à leur rencontre. L'odeur du sang provenant des corps charcutés empestèrent l'endroit d'une odeur désagréable. Le guerrier en avançant fit racler sa lame sur le sol parsemé de diverses roches entachées de sang des guerriers morts aux combats. Empoignant fermement leur garde du katana, les deux combattants dégainèrent lentement leur épée dans un frottement métallique. Habillé d'un long manteau brun, le vieux prêtre avait une longue barbe blanche étincelant. Des lunettes en demi-lune donnèrent à son regard un aspect de sage ancestral. Ses yeux bleus rappelèrent les vagues déchainées de la mer celtique s'abattant sur les rivages dans un mouvement perpétuel depuis le début des temps.
Sa longue chevelure blanche tombant dans le dos, le vieux maitre des vents était très puissant en matière de magie. Une épée argentée dans la main, il s'apprêtait pas à battre son ennemi, mais plutôt donner du temps aux autres mages de embarquer le petit garçon ...
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